Chupetas Punhetas Guitarras

Choram meus filhos pela casa

fraldas colos fanfarras

Meus filhos choram querendo talvez meu peito

ou talvez o mesmo único leito que reservei pra mim

Assim aprendi a doar

com o pranto deles

Na marra aprendi a dar mundo a quem do mundo é

A quem ao mundo pertence e de quem sou mera babá

Um dia serei irremediavelmente defasada, demodê

Meus filhos berram meu nome função

querendo pão, ternura, verdade e ainda possibilidade de ilusão

Meus filhos cometem travessuras sábias

no tapa bumerangue da malcriação

Eu que por eles explodi buceta afora afeto adentro

ingiro sozinha o ouro excremento desta generosidade

Aprendo que não valho nada em mim

Que criar pessoa é criar futuro

não há portanto recompensa, indenização

mesquinhas voltas, efêmeros trocos.

Choram pela casa e eu ouço sem ouvidos

porque meus sentidos vivem agora sob a égide da alma

Chupetas punhetas guitarras

meus filhos babam conhecimentos da nova era

no chão de minha casa.

Essa deve ser minha felicidade.

Aprendo a dar meu eu, aquilo que não tem cópia

tampouco similar

E o tempo, esse cuidadoso alfaiate, não me conta nada

Assíduo guardador dos nossos melhores segredos

sabe o enredo da estória

Vai soprando tudo aos poucos e muito aos pouquinhos

Faz eu lembrar que meu pai também já foi pequenininho

Que só por ele ter podido ser meu ontem

Só por ele ter fodido com desesperado desejo minha mãe

um dia eu existi. Choram meus filhos pela Nasa onde passeamos planetas e reveses

Eu escuto seus computadores, eu limpo suas fezes

faço compressas pra febre, afirmo que quero morrer antes deles

assino um documento onde aceito de bom grado

lhes ter sido a mala o malote a estrela guia

Um dia eles amarão com a mesma grandeza que eu

uma pessoa que não pode ser eu

Serão seus filhos suas mulheres seus homens

Eu serei aquela que receberá sua escassa visita

Não serei a preferida. Serei a quem se agradece displicente

pelo adianto, pela carona

de poderem ter sido humanidade.

Choram meus filhos pela casa

Eu sou a recessiva bússola

a cegonha a garça

com um único presente na mão:

Saber que o amor só é amor quando é troca

E a troca só tem graça quando é de graça.

Elisa Lucinda